Музыка
Может быть, от Рождества Христова
повелось — и, как ни назови, —
музыка рождается от слова
и живёт поэзией любви.
По законам звукоизвлеченья
и по голосам клавиатур
мы выходим, как из заключенья,
на свободу вечных партитур.
Как бы нам судьбу ни отмеряли,
но — и через десять тысяч лет —
человек, сидящий у рояля,
по определению — поэт.
Он играет, не предполагая,
что — на траектории иной —
тишина звучит, изнемогая
от любви и музыки земной.
Пробуждение
Сегодня я уснул во сне
и оклемался еле-еле,
осознавая не вполне,
проснулся ли на самом деле.
Вот — жизнь, наверное, была,
а я проснулся и не знаю:
то ли она пока спала,
то ли уже совсем иная?..
***
Ю.М.
Когда мы были молоды, когда
ни боли, ни любви не замечали,
ты отпустила душу навсегда
на все четыре стороны печали.
Куда ни глянь — чужая сторона.
По всем законам суетного мира,
за горизонтом боли — тишина,
похожая на облачко эфира.
Никто не возвращается, пока
реальность, опрокинутая снами,
по-своему печальна и легка,
как облако,
покинутое нами.
***
Кладбище. Чугунная ограда
на могиле божьего раба.
Облака расплывчаты, как правда,
и необратимы, как судьба.
На задворках памяти короткой
люди обустраивали рай.
Тишина, разбавленная водкой,
безотчетно льётся через край.
На периферии христианства
два тысячелетия подряд
узники трёхмерного пространства,
молча, за оградами парят.
***
Памяти М.Ц.
Дежурные демоны выли,
тянули последние жилы.
Марина Ивановна, Вы ли
стоите у края могилы?
Заложница мора и глада,
наложница музы раёшной, —
какого Эфрона Вам надо
на этой земле заполошной?
Какая жестокая сила
приводит к чужому кресту?
…стоите у края могилы,
забыв умереть на лету…
У моря
За горизонтом чайка скрылась,
как одичалая звезда,
ну почему, скажи на милость,
летим неведомо куда?
Волна под кружевами пены
идёт по пляжу босиком
и подгулявшие Сирены
поют на воздухе морском.
Поверх тропических растений,
они поют на все лады
и, не отбрасывая тени,
скользят по зеркалу воды.
А мне сегодня одиноко —
не возвращается волна
и не кончается, до срока,
моя Троянская война…
***
Что мне сказать о жизни?..
И.Б.
Что сказать о жизни? —
дело прошлое,
да слова не стоят ни гроша.
Как же ты была, моя хорошая,
по большому счёту хороша!
На Земле, где Книга Голубиная
выгорала походя дотла, —
ты была, как женщина любимая,
как моя Вселенная была.
Знаю, что родился на заклание,
но моё последнее «прости»,
как инопланетное послание,
разнеси по Млечному пути!..